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Iniciado por Kelemvor Freshbane, Noviembre 07, 2014, 15:21:07

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Sombra

El anciano miró a su despacho por enésima vez mientras las luces titilaron como si supieran lo que iba a ocurrir; volvió a comprobar el reloj de arena que agonizaba en el lento caer de los granos. Cuando lo miraba, parecí­a no moverse, como si las almas de los viejos redactores que le daban vida supieran de su impaciencia. Y de repente, ocurrió, llegó el momento y lo que habí­a sido agoní­a, se convirtió en frenesí­.

El anciano cogió un casco de cuero desgastado por el uso, se lo ajustó a la cabeza sin desabrochar los cierres, bajo las gafas y enchufó todo a un viejo enchufe RJ45. Y allí­ estaba, otra vez, fiel a su cita, amante y voluptuosa.

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Un saludo:

Fdo: Juan Carlos Herreros «Sombra»

Sombra

-Jefe, jefe, jefe
-¿Sí­?
-Jefe, jefe, jefe
-¡Venga, suéltalo ya!
-Verá, jefe, según los últimos rumores... ¡Parece que vuelven a sacar la White Dwarf en castellano!
-¡Cabrones! Eso es que se han enterado que í­bamos a alcanzarles.

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Sombra

Desde el Sótano 148 - diciembre

-Jefe, dicen los redactores que si puedo bajar un momento el Dado de Oro a sus cubí­culos.
-No -respondió sin dejar de mirar el dorado galardón.
-Pero jefe, ellos también quieren verlo.
-No -dijo con la mirada perdida en la joya.
-Pero... deberí­a tener algún detalle con ellos-. El hombre dejó de mirar un momento los brillos hipnóticos de aquel objeto, alargó la mano hacia el cajón de dados que siempre habí­a en su oficina y arrojó un montón de poliedros sobre la mesa. Rodaron un tiempo hasta detenerse marcando diferentes guarismos.
-Pero jefe... ¡ya tienen dados de diez caras!

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Sombra

En ocasiones, cuando terminaba a tiempo, le gusta pasear por las estancias del sótano, sentir el murmullo de la maquinaria de impresión, el crepitar de la iluminación y el sonido laborioso de sus habitantes con su chirrido de cadenas y el restallar de los animadores manuales. Eso le permití­a sentir el pulso, mirar a hurtadillas cuando nadie le esperaba.

Al llegar a la sala de redacción le sorprendió encontrar a alguien trabajando aún. Era un joven con el pelo recortado con una afilada navaja. No le conocí­a, debí­a ser uno de los nuevos. Escribí­a sobre la mesa de dactilografí­a con una de esas moderneces que dejaban salir la tinta sin necesidad de recargar en un tintero cada pocos trazos.

-¿Qué haces aún aquí­? -le dijo por sorpresa-. ¿No te has ido a ver plantar los monumentos?
-Escribo, señor -fue su respuesta.
-Pero la revista está terminada, no hace falta que sigas escribiendo.
-Escribo porque me gusta.
-¿No escribes por los latigazos y por las cadenas?
-¡Que bromista es usted! Eso es la megafoní­a. La ponemos porque si no esto estarí­a lleno de gente...

Y dándose la vuelta, gritó:
-¡¡¡Becario!!!

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